LA CUEVA DE ADULAM

LA CACERÍA 1 Santiago era un psicópata. Nadie lo sabía mejor que él. Desde niño, se había ejercitado en el siniestro arte de quitar vidas destripando los gatos del vecindario y practicando torturas horrorosas en los pajarillos que lograba capturar. Al llegar a la edad adulta, había decidido hacer el paso definitivo hacia su destino de monstruo perfecto, y empezó a asesinar mujeres a las que mataba de maneras aterradoras pero exquisitas. Pronto, todos los noticieros del país le empezaron a llamar “El Cazador de Copacabana”. Seudónimo que siempre consideró elegante y honroso para un buen psicópata como él. Probablemente se hubiera sentido feliz con el reconocimiento público de no ser porque otro asesino empezó a invadir su territorio. Las muertes del novato eran achacadas al “Cazador de Copacabana”, pero él sabía que nada tenía que ver con él. La diferencia más notable era que el otro “Cazador” mataba hombres, cosa que él consideraba de muy mal gusto. Sin embargo, de

"Carta a una señorita en París" es un cuento del libro Bestiario de Julio Cortázar. En el relato, nuestro protagonista sin nombre le escribe una extensa carta a una señorita llamada Andrée, quien le ha prestado a nuestro héroe su apartamento, mientras ella está en París... Pero las cosas salen mal y el protagonista se ve obligado a confesarle a Andrée su secreto: ¡Vomita conejitos! Con esta premisa, Cortázar nos va narrando las dificultades que nuestro protagonista tiene debido a que su maldición de regurgitar roedores blancos se sale de control. No importa cuánta normalidad intente aparentar, pronto Sara (el ama de llaves) y sus amigos, empiezan a notar algo raro en la conducta del protagonista. Se ha propuesto que los conejitos son símbolo de la actividad creadora de un escritor, o un reflejo de la ansiedad y los temores fóbicos. Nada podríamos asegurar, aunque con Cortázar siempre hay que leer entre líneas. Un cuento magistral construido con frases cortas, pero con

“...la joven flor platónica, la ardiente y ciega rosa que no canto, la rosa inalcanzable” JORGE LUÍS BORGES “The past is the only dead thing that smells sweet” EDWARD THOMAS Siempre amé a Daucaris Rayo, pero nunca tuve el valor de confesarle mis sentimientos otoñales, mucho menos después que se casó con Abdul Mohhamed y se fue a vivir a una mansión decadente en algún lugar de Dubái. Durante años, no tuve más noticias de ella excepto que se había encargado de la empresa de su multimillonario esposo y tenía éxito en todas las bolsas financieras del mundo. Así que, a veces, el único consuelo para mi amor imposible era buscar su rostro de gitana en las fotografías de los periódicos, sólo para partirme el corazón con su belleza remota. Así pasaron cinco años, hasta que un día Abdul Mohhamed murió. Fue algo repentino: Un lunes cualquiera, después de haber comprado una vigésima cosa innecesaria, Abdul Mohhamed se atragantó con el caviar de su almuerzo y cayó sobre un pr

Un lunes cualquiera, Juan abrió la puerta de su cuarto y se encontró en otro mundo. Quizás se coló en una brecha del espacio-tiempo, o tropezó con un portal experimental creado por agencias ultrasecretas, o simplemente cayó, sin querer, en la broma de un dios aburrido. Nunca lo supo. Lo único que logró saber con total certeza es que ya no estaba en su aburrida casa en su vecindario periférico, sino en un mundo donde bestias lovecraftnianas se paseaban, dando rugidos pavorosos, entre una niebla grisácea. Antes de caer devorado por una criatura sin forma, cerró los ojos y pensó en aquello de que la vida te da sorpresas...

-¿Cuánto tiempo tardaré en aprender a tocar la guitarra? –preguntó Eliza. -Depende de lo que consideres "aprender" –replicó Samurái, mientras regaba agua en el rosal-. Tocar mediocremente lleva mucho menos tiempo que tocar de forma excelente. -Está bien. Lo preguntaré de otro modo: ¿cuánto tiempo tardaré en tocar perfectamente? -Eso dependerá de ti –dijo Samurái. -Pero, ¿no puedes decirme cuánto tiempo? Samurái puso la regadera a un lado y se sentó frente a Eliza. -Déjame contarte una historia –dijo… “Hace mucho tiempo, en Japón, un gran maestro samurái recibió la visita de un joven. Era un chico de unos veinte años y de complexión fuerte. -Oh gran maestro –dijo el joven-. Te ruego que me permitas ser tu discípulo y aprender a tu lado a manejar la katana. -Muy bien –dijo el maestro-. Puedes ser mi discípulo. El joven se sintió muy feliz por la respuesta del maestro pero todavía tenía una duda en su corazón. -Oh maestro –dijo el joven-. Mi padre es mu

Encontró la foto de casualidad.  Aquella tarde de diciembre, Rodrigo había salido más temprano de su trabajo, y caminaba tranquilamente atravesando el Parque Central, cuando un papel golpeó su frente de manera inesperada. Sorprendido, Rodrigo tomó aquello y se dio cuenta de que era la foto de una mujer hermosa. Asustado, miró hacia todos lados, tratando de encontrar a la persona que la había perdido. Nadie: Estaba totalmente solo en aquel parque silencioso. Lo más seguro era que el viento se hubiera llevado aquella foto desde algún lugar lejano. Seguramente alguna chica habría descuidado un albúm o un novio furioso la había arrojado al vacío. ¿Qué se supone que debía hacer? ¿Acaso debía tirarla en la basura? Con atención, empezó a examinar la imagen que se mostraba entre sus dedos. La mujer de ojos verdes, cabellos dorados y piel límpida que lo observaba desde el papel parecía la encarnación misma de la belleza y la sensualidad femenina. Al fondo se podía ver u